Думалось мне, что порчу все своими прикосновениями, грубыми, бессмысленными, бестолковыми. Любишь — женись. Любишь — отдай мне все свое свободное время. Любишь — только навсегда. Выстраиваю какие-то правила, пишу законы, усложняю до невозможности.
Читаю Павича «Последняя любовь в Константинополе». По моей коже бежит мороз, поднимая волоски и стремясь добраться до костей. Книга небольшая, старая, десять лет. И пахнет — то ли духами, то ли женской душой… Некоторые строчки подчеркнуты острым карандашом — «последняя любовь, пока не засмотриться на тебя та женщина, от которой ты мог бы иметь детей.» И описание храма и колоны с медным щитом, и условия для того, чтобы быть услышаным, и воспоминания о поисках мною той колоны, людях, мечтающих о исполнении своего желания, моем скромном желании. Услышал ли меня тогда Господь? Или я не являюсь его любимцем, чтобы награждать меня и исполнением желания, и бедой?
Планирую прочитать Коельо «Заир». Когда-то мою жизнь перевернул другой его известный роман, про пастуха и клад. С каждой новой книгой все мечтаю об повторении литературного экстаза. Пока напрастно. Но может в этот раз меня увлечет новая описаная автором страна?;-)
Немає коментарів:
Дописати коментар