Своими руками

А еще я писала письмо. Собрала осенние листья, желтые, красные, зеленые, большие и маленькие и парочку бархатцев. Сложила свои находки в толстенную книгу и оставила на несколько дней.
Мечтала, читала Павича, смотрела на проплывающие облака, пила крепкий кофе, рассказывала о том, как соскучилась. Мечтала. Мечтала.
Достала листочки, такие хрупкие, тонкие. Пахнущие осенью и светом. И оказывается — на них ужастно трудно писать. Крошутся, ломаются, впитывают чернило. Некоторые слова необходимо было писать по несколько раз.
Да и что написать? Письмо, которое адресат, возможно, никогда не получит, которое может расыпаться, разлететься.
Милое наслаждение от мучения. До боли, до обнажения сердца, до жизни на полную катушку. О, как приятно!